Imane Fadil si confessa ai magistrati: è l'ultimo sciacallo che l'Italia ormai al tramonto offre agli ultimi tragici voyeur

di Sergio Di Cori Modigliani

Un po’ di allegria ragazzi, su su, dopotutto non è mica una tragedia se l’Europa affonda e la Germania boccia la nostra manovra facendo crollare la borsa valori.

Son solo soldi.

Si tratta di lavoro, di economia, di prospettive del futuro.

Mica roba seria.

La robba –quella seria- è invece tutto ciò che riguarda la nostra stellina del momento, certa Imane Fadil, quella ritratta in bacheca, l'ultima “gola profonda” a raccontare ai magistrati le notti brave del nostro premier.

Lei si organizza la volata sperando di beccare qualche ministro con proposta istantanea di matrimonio e intanto racconta per noi, impietosi voyeur, che cosa combinano i potenti quando si divertono.

In realtà la parte più bella, quella del coccolone, solo, senza nessuno, senza amici, talmente annoiato perfino dalle proprie fantasie, al punto di addormentarsi mentre glie la sbattono sotto al naso avvitandosi (mascherate da suore o infermierine) attorno a un palo, la fa il nostro premier.

Ne viene fuori un agghiacciante ritratto della nazione, ma almeno lui dimostra di essere umano. Più umano di quanto non impongano i suoi consulenti sciocchi.

Ci offre la visione vera di ciò che è.

Un nonnetto stanco, solo e disperato, con un passato criminale alle spalle e forse – chi lo sa- magari anche il senso di colpa per aver contribuito a rovinare il paese in prima persona..

Ma lo preferisco a Beppe Pisanu che lo vuole rovesciare dopo averlo spremuto come ha potuto. Lo preferisco a Italo Bocchino che il 28 aprile 2010 lo definiva un genio e il 28 luglio un mascalzone.

Lo preferisco anche a Bersani che dichiara “nel PD non esiste una questione morale” mentre a Penati arrivano altre due denunce per corruzione e tangenti.

Come se, ad essere sporco, lercio e connivente, fosse soltanto il nostro vecchietto.

Lui se ne sta lì, seduto, a raccontare barzellette con la consapevolezza che deve pagare qualcuno perché rida.

Non suscita invidia né tantomeno rabbia.

E’ sempre triste essere testimoni della fine di un essere umano.

Non ha importanza quanto sia stato negativo e malsano.

Soprattutto è triste accorgersi della totale mancanza di mezzi spirituali interni e di strumenti psicologici del nostro vecchietto, convinto di essere una specie di sciamano, quando in realtà è un povero disgraziato, davvero povero. Disperato.

Spende e spande, organizza orge e minaccia sfracelli erotici, mentre, in verità, finisce seduto su una poltroncina di velluto, assopito, sognando –con enorme ovvia invidia- in cuor suo, chi, in quel momento se ne sta davanti a un caminetto da qualche parte d’Italia guardando la sua compagna che dorme accanto a lui. Magari maledicendo proprio il nostro vecchietto che gli ha tolto la pensione.

“Se sapesse quanto io invidio lui, invece, e se lo sapessero tutti” è probabile che il nostro vecchietto debba aver pensato prima di assopirsi.

Oscena e tragica, allo stesso tempo, la confessione della marocchina pentita al magistrato.

Non mi piace come persona.

Tanto più che –rea confessa- racconta le sue liti con la Minetti e con le altre nel fare a gara a chi scuce più soldi al vecchietto. Non mi sembra una vittima.

Mi dà l’idea di una furbona non ancora sazia. Tutto qui.

Belloccia e avida: un cocktail micidiale.

Forse sta già trattando i diritti per un suo libro con la Rizzoli o chi per loro.

Ha capito dove tira il vento.

Quindi, tutti addosso al vecchietto.

E’ un bel spaccato dell’Italia di oggi.

Una nazione di mascalzoni trasformisti senza palle nè etica nè ideali, che si avvia al proprio tramonto, mentre una gigantesca teoria di servi, sciacalli, doppiogiochisti, traditori della prima e dell’ultim’ora, fanno a gara per arraffare ciò che possono prima che dalla BCE ci annuncino (come già stanno cominciando a fare) che “si chiude bottega”.

Il primo a saperlo è il nostro vecchietto, tenuto su con gli spilli.

E’ probabile che non veda l’ora in cui qualcuno gli spiegherà che deve sparire per sempre dalla scena pubblica.

E’ probabile che la sua battuta –autentica e non suggerita da nessuno- a quel punto sarà:

“Finalmente! Era ora…non ne potevo proprio più. Dov’ è l’uscita?”.

E conoscendo gli italiani, a quel punto, quando sarà uscito di scena, non troverete nessuno, ma proprio nessuno, in tutta la Repubblica Italiana, che dica di averlo mai neppure conosciuto.

Raglia traglia Giovane Itaglia